她本来没有回头。
她站在落地镜前面，攥着那把铜钥匙，指节僵得不会弯。背后的门响了。
她数着自己的心跳。一下，两下，三下。别回头。他说的是，别回头。
可她还是转过身，看见了。
沈知微站在大厅门口，手里拎着那只花篮。篮子里是刚摘的桂花，金黄的一小堆，还带着露水。她站在门口，没有进来。她看着大厅里的样子，看了很久。
水晶灯碎了。灯灭了。平时那盏灯能把整个大厅照得暖洋洋的，现在只剩高窗透进来的光，斜斜地切在地上。江屿站在那几块光斑底下，叼着烟，烟头明明灭灭。他脚边，血点了一小滩。
三个人。一个对视。
沈知微没有说话。她拎着花篮，走进来。走得很慢，很稳，脚跟几乎不沾地。她走到碎灯旁边，停下，低头看地上的玻璃碴子，看那些断了的线。她蹲下来，捡起一片水晶坠子。坠子碎成两半，边缘锋利，在光里闪了一下。她捏着它，对着光，看了半晌。然后她站起来，把坠子放进花篮。桂花被压下去一点，金黄的一小堆，陷进篮子底。
“我早就说过，”她说，“这里最大的好处，就是会记住你喜欢的一切。”
她的声音温温柔柔的，和平时一样。
“可你们非要证明，我给你们的东西，不够让你们留下来。”
林晚棠站在镜子前，攥着钥匙，一个字没有。她说什么都不对。她只是看着沈知微。
沈知微没有生气，没有失望，也没有惊讶。她看着他们，像在看两个她早就知道会走到这里的人。
她抬手，从衣领里拉出那条银链。
林晚棠认得那条链。上次在大厅，链子末端挂着一枚银色的东西，花瓣一样的齿纹，和铁盒的锁孔一个形状。
可这一次，拉出来的，只有一截断链。末端空空的。
沈知微低头，看着断口。断口是新的，边缘还卷着毛刺，是今天断的。她捏着它，指腹在毛刺上摩挲了很久。铁盒里还躺着一条断链，断口发暗，断了很多年。两条链，两个断口，隔了五十年，长得一模一样。
她的手指慢慢收拢，把断链握进手心。指节泛白。她抬起头。
“钥匙呢？”
林晚棠没有说话。
“银钥匙。我脖子上的这把。你们拿走了。”
她的目光落在江屿手背的血口子上，停了一下。收回。她看着林晚棠手里的铜钥匙。
“铜钥匙。你们用银钥匙，开了铁盒。”她顿了顿，“铁盒里有什么？”
“一条银链。”林晚棠说，“断了的，断了很多年了。”
沈知微没有接话。
“还有一叠纸条。老陈写的。江屿写的。还有一张，字迹晕开了，是你的字。”
“老陈写了两张。一张是‘银钥匙是锁’，笔画端正。另一张，笔抖得厉害，只有三个字。‘别学我’。”
沈知微的指尖，轻轻颤了一下。
“别信甜的。”林晚棠说。
沈知微握着断链的手紧了紧。链子在掌心勒出一道红印。她张了张嘴，没说出话。眼神里有什么东西闪了一下，又暗下去。她低下头，摩挲那截断口，摩挲了很久。
“
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