［兴庆宫，勤政楼］
唐玄宗站在栏杆前，白发如雪，脸上的皱纹像刀刻出来的。安史之乱过去多年，但那个万国来朝的盛唐，再也回不来了。
天幕上讲农民之苦——丰年贱卖，灾年贵买，刀都割在百姓身上。
他想起开元盛世。那时天下户八百余万，是开国时的三倍还多；太仓储粮可供天下人吃五六年。
长安城里胡商的驼队从西域连绵而来，江南的漕船沿运河鱼贯北上。他以为好日子会一直持续下去，以为自己是天可汗，是盛世之主。
然后是安史之乱。是逃往四川。是马嵬坡。是杨玉环死时那双眼睛。战乱之后，天下户不足三百万，三分之二的人要么死了，要么沦为流民。那些曾经络绎不绝的西域商队，再也没来过。
他低声说，声音沙哑如破弦：“繁荣的时候，没人看得见底下的人。等看见了，已经晚了。”
酒洒了一些，洇在栏杆上，像一滴旧日的泪。
浣花溪畔，几间茅屋。
杜甫坐在门前，膝上摊着诗稿。天幕的光照出他脸上沟壑纵横的皱纹——那是安史之乱刻上去的，是逃难刻上去的，是饥饿刻上去的。
他听见天幕上的话：“丰年粮贱，灾年粮贵，无论丰歉，农民都是最受伤的那个。”
他手里的笔微微颤抖。
他见过。全都见过。
“朱门酒肉臭，路有冻死骨”，那是天宝年间他在长安亲眼所见的。
那时一石米不过二百钱，可穷人家依然吃不起饭。安史之乱后，他从洛阳逃往华州，沿途所见，“白水暮东流，青山犹哭声”。
他写过“三吏”“三别”，写过《兵车行》，写过《春望》，把那些哭不出声的人的苦，一笔一笔刻进诗里。
天幕上讲的是几百年后的王朝，讲的是他听不懂的名词。
但那些人，和他见过的那些人，一模一样。
他提起笔，悬在半空，久久没有落下。
他已经写了几千首诗，写尽了人间的苦。可苦还是那么多，那么重，那么千年不变。
他放下笔，喃喃道：“千年之后，百姓还是百姓。苦的，还是苦的。”
风吹过浣花溪，茅屋上的茅草瑟瑟作响，像无数人在低语。
【明】
江西，某处不知名的村庄。
李老四蹲在田埂上，仰头望着天幕。他的裤腿卷到膝盖以上，小腿上沾着干了的泥巴。他的脸被太阳晒得黧黑，皱纹像干裂的河床。
他听不太懂那些大道理。什么“全球化”，什么“商品经济”，这些词对他来说，像天上的云一样遥远。
但有一句，他听懂了。
“丰年粮价低，贱卖粮食换银交税；灾年粮价高，还是得卖粮换银。无论丰歉，农民都是最受伤的那个。”
他想起去年秋天。
丰年，谷仓堆得满满的。粮商来了，把价压到三钱银子一石。他咬牙卖了三百斤粮，换来的碎银子，交完税只剩一小把。
那一小把银子，他攥在手心里，攥了一整天，最后也没舍得花，藏在了炕洞里。
他又想起前年。
灾年，地里几乎绝收。粮价涨到一两二钱一石，涨了四倍。可他手里没有粮，只能卖存粮。他卖了一半的存粮，交完税，手里连一粒余粮都没剩。
那天晚上，他听见隔壁的王家媳妇在哭——他们家连明天的粥都熬不出来了。
他想起父亲临终前说的话。父亲说，他年轻时也是这样，丰年卖粮交税，灾年也卖粮交税，一辈子没攒下什么。
他以为到他这一代会好一些，可天幕告诉他，几百年后的人，过的日子跟他一模一样。
“无论丰歉……”他喃喃道，声音像从地底下传上来的。
旁边的老伴扯了扯他的袖子：“别看了，回屋吧，夜凉了。”
他没动，沉默了很久。
最后他只说了一句话，声音很轻，轻得像是怕被天上的什么东西听见。
“那些银子，跟俺们有什么关系呢？”
老伴没有再说话。风从田埂上吹过，吹动那些干枯的稻茬，发出细碎的声响。
［苏州］
阊门外的丝绸作坊。
沈老板正盘着腿在账桌前算账，算盘珠子噼里啪啦响。天幕中雁非的声音正说到“十六世纪至十八世纪，全球白银产量的三分之一到一半——甚至有学者认为高达四分之三——最终悉数流入了中国”。
听到这句，他猛地抬起头，拍了一下大腿。
“好！”
他的眼睛亮得像两盏灯。
“欧洲的贵族穿咱的丝绸？那咱们的生意，还能做五十年！”
他跳下账桌，走进库房，库房里码着十几口大箱子，都是这些年攒下的。
他打开其中一口——里面是码得整整齐齐的银锭，在烛光下泛着柔和的光泽，每一锭上都打着银号的戳记。
他抓起一锭，在手里掂了掂，沉甸甸的，冰凉冰凉的，像一块凝固的月光。
“银子……”他自言自语，脸上带着一种近乎虔诚的笑容，“真好。”
他把银锭放回去，又拿起另一锭，再放回去，再拿起。他像一个小孩子得到了心爱的玩具，舍不得放下。
这些银子，一部分要留着给儿子们科考用，一部分要继续买地，剩下的就藏在库房里，等老了慢慢花。
他正盘算着明年再进多少丝、添几匹新式样，天幕上的画面却忽然一转。
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“这里有一个问题，值得我们想一想。”
雁非的声音变得低沉，像是在说一件很重要的事。
“同样的白银，到了欧洲，催生
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