50.（050）

门关上的那一刻，屋子里的空气变得更稠了。

姜智恩站在窗前，背对着白雨浓，看着窗外灰蒙蒙的天空。雨还在下，细细密密的，打在窗户上，顺着玻璃往下流，像眼泪一样。

“你……”白雨浓的声音从身后传来，“你长得很像你爸爸。”

姜智恩的肩膀绷紧了。

“我一直记得爸爸的样子，他辛苦把我拉扯长大，却因为疾病离开……我永远忘不了他快快死的时候，还抓着我的手，告诉我，不要怪你！”她说，声音依然很冷。

白雨浓没有接话。

姜智恩转过身来，看着白雨浓。她的目光很直，没有任何躲闪，像一把没有开刃的刀，钝钝地抵在白雨浓的胸口。

“你为什么走？”她问。

白雨浓的嘴唇颤了一下。

“我……”

“是因为有了别的男人吗？是因为你想来首尔当画家吗？是因为你不想要我和爸爸了吗？”姜智恩的声音在发抖，但她控制不住，“你知不知道爸爸一个人把我带大有多辛苦？你知不知道他生病的时候我连医院都去不了，因为我还要上学？你知不知道他走的那天——”

她停住了。

深呼吸了一次。两次。三次。

“他走的那天，是拉着我的手走的。”她的声音低了下去，低到几乎听不见，“他跟我说，‘不要恨你妈妈’。他说了三次。他说‘不要恨她，不要恨她，不要恨她’。你知道那是什么感觉吗？一个要死的人，最后说的话是关于一个抛弃了他的人。”

白雨浓的眼泪终于流了下来。

她没有擦，就那么让它流着，流进嘴角，流进脖子里。

“对不起。”她说，声音碎成了一片一片的，“智恩，对不起。”

“对不起有用吗？”姜智恩的声音忽然拔高了，“对不起能让爸爸活过来吗？对不起能让我的童年重新来过吗？对不起能让那些年所有的——”

她说不下去了。

因为她看到白雨浓跪了下去。

不是夸张的那种跪，不是演戏的那种跪。就是腿软了，撑不住了，膝盖磕在水泥地上，发出一声沉闷的响。

她跪在那里，双手撑着地面，肩膀剧烈地颤抖着，哭得像个孩子。

姜智恩站在原地，看着那个女人跪在她面前，哭得浑身发抖。

她的心里有什么东西在碎裂。

不是恨意。

恨意太硬了，碎不了。

是那种她以为早就死掉了的、对母亲的渴望。它没有死，它只是被埋得太深了，深到她以为它不存在了。但此刻，它从地底下翻涌上来，带着泥土和鲜血的气息，狠狠地撞在她的胸口。

她蹲了下来。

蹲在白雨浓面前，伸出手，犹豫了很久，最终还是落在了那个女人的肩膀上。

“别哭了。”她说，声音哑得不像自己。

白雨浓抬起头，泪眼模糊地看着她，嘴唇剧烈地颤抖着。

“智恩……智恩……”她一遍一遍地叫着这个名字，像溺水的人抓着最后一根浮木。

姜智恩看着她，看着那双和自己一模一样的眼睛，看着那张被岁月和生活摧残得面目全非的脸，看着那双沾满颜料、粗糙得不像一个画家的手。

“你起来。”她说，伸手去扶白雨浓的胳膊。

白雨浓站起来，腿还在抖。她靠在桌子边上，用手背擦了擦脸上的眼泪，但怎么也擦不干净，因为新的眼泪又流下来了。

“你坐吧。”姜智恩说，自己先坐在了床沿上。

白雨浓犹豫了一下，在她旁边坐下来。两个人之间的距离，不到一个拳头。

沉默了很久。

“我不是因为有别的男人才走的。”白雨浓终于开口了，声音很小，像怕惊动什么似的，“我走，是因为我不知道怎么当一个妈妈。”

姜智恩没有说话。

“我生你的时候，才二十一岁。我自己都还是个孩子。”白雨浓的手放在膝盖上，十指交握，指甲缝里的颜料在昏暗的光线下显得格外鲜艳，“你爸爸对我很好，很好很好。但我总觉得……我的人生不应该是这样的。我总觉得我应该去更大的地方，画更好的画，成为更厉害的画家。”

她停了一下，深吸一口气。

“我来了首尔。我以为只要我努力，我就能成功。但现实不是这样的。没有人认识我，没有人买我的画，我住过地下室，吃过别人扔掉的剩饭，冬天没有暖气，夏天没有风扇。我画了二十年，什么都没有画出来。”

她转过头看着姜智恩，眼泪又流下来了。

“我不是不想回去。我是没脸回去。”她的声音碎得不成样子，“我想你。每一天都想。你三岁的照片我一直留着，放在枕头下面，每天晚上睡觉之前看一眼。但我不敢联系你，不敢联系你爸爸。我不知道该怎么面对你们。”

姜智恩低着头，看着自己的鞋尖。白色帆布鞋上的水渍已经干了，留下几个淡淡的印子。

“你现在还是什么都没有。”她说，不是质问，只是陈述。

“嗯。”白雨浓点了点头，“什么都没有。”

“那你还画吗？”

“画。”白雨浓的回答没有任何犹豫，“每天都在画。画画是我唯一会做的事。”

姜智恩抬起头，看着她。

“我能看看吗？”

白雨浓愣了一下，然后站起来，走到墙角，把那些画一幅一幅地搬出来。

有些画已经画完了，有些只画了一半，有风景，有人物，有抽象的色彩堆叠。

姜智恩一幅一幅地看过去，看得很认真，不是敷衍的那种看，而是真的在看。

在一幅画面前，她停下来了。

那是一幅肖像画。画的是一个年轻的女人，怀里抱着一个婴儿，站在一片花田里。女人的脸是模糊的，看不清五官，但她的姿态很温柔，微微低着头，看着怀里的孩子。婴儿的脸也是模糊的，但能看到她的手。

小小的、胖胖的手，紧紧地抓着女人的衣领。

“这是我。”姜智恩说。不是疑问，是肯定。

白雨浓站在她身后，没有说话。

“你画的。”姜智恩又说。

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