从那个集日起，山鲁佐德成了老槐树下的常客。
老人讲，她听。散了场，她有时留下，帮着捡场地上的果核，问这问那。老人有一搭没一搭地答。这样过了小半年，一个收场的黄昏，老人忽然说：
"你坐。"
她坐下。
"我问你，"老人说，"你觉得我为什么老在最好的地方停下来？"
"您说过的，留一口给明天。"
"那是哄满场的话。"老人摆摆手，"哄他们，也哄我自己。真话要不要听？"
"要。"
"真话是三个字。"老人伸出三根手指，"怕，忘了，和疼。"
她睁大眼。
"怕听书的人今天听完了，明天就不来了。人对讲完的东西，是不回头的。"老人屈起一根指头，"忘了，一支故事在肚子里捂了几十年，捂熟了，一口气全倒出去，人就空了。像一口井，一桶打干。"
"那……疼呢？"
老人沉默了一会儿。
"疼是，"他说，"一支故事，从头到尾讲完，那故事就死了。它成了'讲完了的东西'，跟路边的石头没两样。可你要是在要紧的地方停住，那故事就没死。它悬在那儿。听的人夜里睡不着，翻来覆去想它，替它把后头的一百种走法都想一遍。"
老人看着她，一字一字地说：
"故事活在没讲完的地方。"
山鲁佐德坐在小凳上，觉得后背一阵一阵地发麻。
"可是，"她小声说，"我娘的那支故事，也是停在要紧的地方。它……它没有活。它只是疼。"
老人看了她很久。
"那不一样，孩子。"他的声音低下来，"那不叫悬。那叫断。"
"断？"
"悬是手艺，断是天命。"老人说，"悬，是讲故事的人自己停的，他知道明天在哪儿，他把明天拴在故事上。断，是天停的。天停的时候，不跟人商量。"
他顿了顿。
"悬着的故事，听的人熬一夜，明天有下文。断了的故事，听的人熬一辈子。"
山鲁佐德的眼泪一下子涌上来。她低着头，狠狠忍住。
"孩子，"老人的声音更轻了，"我教不了你别的，这个能教你，把断，讲成悬。"
"怎么讲？"
"你把那支断了的故事，从断口那儿接着讲。不许编'后来一切都好'，
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