那声尖叫从井口灌下来，像一把尖锐的锥子扎进林峰的耳膜。那不是人的声音，是某种比死亡更古老的声音，是被封存了太久的恐惧在释放时发出的高频震荡。
林峰甚至感觉井壁都在发抖，青砖缝隙里的泥土簌簌地往下掉。
王叔的尖叫声戛然而止。接着是身体倒在地上的闷响，然后是死寂，比他这辈子经历过的任何沉默都更深的死寂。
林峰攥着手机，盯着屏幕。那条短信还亮着，每一个字都像燃烧的炭笔烙在他的视网膜上：“孩子，谢谢你引他出来。现在，你看看你身后。”
他不敢回头。他不需要回头。
因为手提灯的光已经开始摇曳了，像是有什么东西在井底移动，带起了气流，让那盏古老的油灯的火舌瑟瑟发抖。光与影在井壁上疯狂地舞蹈，那些刻痕在光影的交错中忽然活了过来，组成了一行他之前从未注意到的字——就刻在他背后不到半米远的井壁上，被淤泥覆盖了大半，此刻因为光线的角度变化而露出了真容。
那是一个人的名字。不是陈伯，不是王叔，不是老李。是他的名字。
林峰。
刻在井底的名字，刻在四五十年前的井壁上，一笔一画，工工整整，像一个早就写好的标记，等待某一天猎物踏入陷阱。而他的名字下方，还有一行更小的字：“第三个。”
林峰的手机再次震动。他低头看去，那条新短信的发送者姓名栏里，端端正正地显示着一个名字。
那个名字是他三个月前亲手写在墓碑上的。
爷爷的名字。
手机屏幕的光在井底亮了两秒，然后灭了。不是没电，林峰清楚地看到屏幕上闪过一个黑色的方块——那是某种东西遮蔽了屏幕，像一只手掌按在手机上方，挡住了所有的光。
不对，手机在他手里。
他猛地抬头，手提灯还在井壁上挂着，昏黄的光圈依旧忠诚地照亮着周围不足两米的范围。
但他的影子变了。刚才他的影子投在井底的淤泥上，朝东，现在朝西。这说明光源的位置变了，手提灯没有动，那就是说，有另一个光源出现在井底。
林峰缓缓低下头，看向自己的脚边。
淤泥里有一个发光的物体，半埋在黑色的泥浆中，散发着幽幽的绿光。那是一只老式的翻盖手机，十年前流行的款式，外壳磨损严重，屏幕上覆盖着一层细密的裂纹。但屏幕是亮着的，显示着一条正在编辑中的短信，收件人一栏赫然写着——林峰的号码。
发件人栏是空的。
他鬼使神差地蹲下来，伸出手，手指触到那只手机的瞬间，屏幕上正在编辑的文字猛地跳了一下，像一条被惊动的蛇。文字一个接一个地跳出来，速度极快，像是有人在另一边疯狂地打字，可周围没有键盘声，只有淤泥里气泡破裂的噗噗声。
“别碰他。”
林峰的手悬在半空，指尖离那只老手机不到两厘米。屏幕上又跳出一行字：“他不是王叔。”
井口上方传来一声低沉的叹息。那声音很轻，轻到像一片枯叶擦过地面，但在封闭的井道里被反复折射放大，变成了某种带着共鸣的嗡鸣。
林峰仰起头，看见井口那圈灰蓝色的天空被一个轮廓完全遮住了。
不是王叔。那个倒在地上的人已经站了起来，动作迟缓而僵硬，像一具被线牵着的木偶。他站在井口的正中央，居高临下地俯瞰着井底，月光从他身后漫过来，将他的脸笼在一片深重的阴影中。只有两只眼睛在发光——不是比喻，是真的在发光，一种幽绿色的、像腐烂的磷火一样的光。
那双眼睛在黑暗中亮了大约三秒钟，然后熄灭了。井口上方再次传来声音，这次不是叹息，是一个完整的句子，声音苍老而清晰，每个字都像被井水泡过：“下来吧，孩子，我等你很久了。”
林峰认得这个声音。他在医院里听过，在深夜的病房里，在输液的滴答声中，在他握着那只布满老年斑的手时。这是爷爷的声音。
“你是谁？”林峰听见自己在问，声音比想象的要冷静得多，像一个人在梦里忽然意识到自己在做梦时的那种冷静。
井口的黑影沉默了很久，久到手提灯的油快烧尽了，火光开始剧烈地忽闪。然后那个声音再次响起：“你还记得你八岁那年，在这个院子里，你爷爷教你的那句话吗？”
林峰的呼吸骤然停滞。
他记得。他当然记得。那是八岁的夏天，他蹲在院子里的水缸边看蚂蚁搬家，爷爷走过来，忽然蹲下来，在他耳边说了一句莫名其妙的话。那句话没有任何上下文，爷爷说完就站起来走了，像一阵风。
这么多年来，林峰从未跟任何人提起过这句话，因为他不确定那句话是不是自己童年的幻想，不确定一个八岁的孩子是否真的有资格拥有这样一个秘密。
“你爷爷说——”井口的声音一字一顿，每一个字都像是从很深很深的地下挖出来的，“第三个才是真的。”
林峰的嘴唇开始发白。这是他八岁那年听到的原话，一字不差。不是“第三个是我杀的”，不是“第三个掉下去的”，而是“第三个才是真的”。真正的第三个，到底是什么？
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