都灵安联球场的灯光亮如白昼，夏季热身赛的人声却冷得像一月的波河。
菲利波·因扎吉站在中圈弧内，指尖在微微发抖——不是因为紧张，是因为愤怒，或者说，某种被精准点燃的、积压了两年的燃料。
他抬起眼睛，看见三十米外，那个穿着尤文图斯黑白间条衫的人正慢悠悠地整理护腿板。
莱纳·冯·阿德勒。
金发比两年前短了些，被汗水浸湿后贴在额角。他甚至没有看向这边，正侧头和基耶利尼说着什么，嘴角挂着那该死的、似笑非笑的弧度。
【镜头切换】
【红黑风格的采访间。因扎吉坐在黑色皮质沙发上，双手插进头发里】
皮波：你知道的，我们十岁的时候……他这种表情就意味着，今天训练赛的前锋们除了埋头疯跑形成单刀，别想在他面前耍任何花招。
（停顿，手指无意识地摩挲膝盖）
他眼里有种……数学验算般的冷静。好像在说：我已经解完了这道题，你只是题干里一个已知变量。
【小因扎吉从门边探进半个身子】
西蒙尼：其实也不全是，哥。他饿了的时候也这么笑——记得吗？那次青训营烧烤派对，他看着烤架上的肉串，就是这种“我三秒后就要得到你”的表情。
皮波：（突然沉默，喉结滚动了一下）
（镜头拉近，特写他瞬间失焦的眼神）
……对。还有别的时候。
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哨声响起。
皮球在米兰半场传导三次后，来到皮尔洛脚下。因扎吉几乎同时启动——不是直线冲刺，而是先向左虚晃，再猛然折向右前方。这是他的招牌动作“幽灵折线”，曾在欧冠赛场上骗过无数顶级后卫。
他的眼角余光瞥见了阿德勒。
那人没有跟着他的第一动，甚至没有看球。阿德勒在后退，同时举起左手——不是向着边裁，而是向着自己的防线。一个微妙的手势。
“压。”
尤文的后卫线像被无形的手推了一把，整齐地向前踏了三步。
皮尔洛的过顶长传精准落下，因扎吉刚好在落点接球——但边裁的旗子已经举起，尖锐的哨声刺穿空气。
越位。半个身位。
因扎吉狠狠把球踢向广告牌。转身时，他撞上了那双冰蓝色的眼睛。
阿德勒正看着他，没有笑容，没有嘲讽。只是看着。然后，极轻地摇了摇头——那个动作小到只有他们两人能看见，像是在说：“还是老样子。”
记忆像被这一摇头撬开了阀门。
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【1988年，皮亚琴察青训营，雨天】
十五岁的菲利波在泥泞的场地上摔倒第三次，终于忍不住把球狠狠踢飞：“这见鬼的场地！根本没法跑位！”
“因为你在跑‘战术’，不是在跑‘空间’。”
声音从身后传来。菲利波回头，看见那个新来的德意混血小子正靠在门柱上，雨水顺着他的金发滴落。
“你说什么？”
“教练让你练斜插跑位，你就真的只跑斜线。”十四岁的莱纳·阿德勒走进场地，球鞋在泥地上留下清晰的印子，“但你看——”
他伸手指向球门方向：“守门员站在近角，后卫的注意力在持球的西蒙尼那边。如果你先假装要向远角移动，再突然变向……这里，会有三平方米的无人区。”
菲利波愣住：“你怎么知道？”
“因为我看完了过去三个月所有训练录像。”莱纳耸耸肩，“还有，你每次真跑位前，右肩会下沉两厘米。假动作时不会。”
“你在监视我？”
“在研究。”莱纳终于露出那个标志性的、介于天真和狡黠之间的笑容，“前锋是世界上除了数字外最有趣的生物——你们以为自己在创造艺术，其实只是在重复
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