琴酒听着织田作之助那句平静的傻话，嘴角那点似笑非笑的弧度彻底拉平，变成一声清晰的、从鼻腔里哼出的冷笑。
“呵。”
他懒得再去探究对方此刻是出于何种精神状态——是迟钝，是伪装，还是某种更深层的、他毫无兴趣去理解的混乱。
在琴酒眼里，无非是脑子不清楚，欠收拾，神经病，或者更简单点：想得太多，而他做的太少。
于是他开了嘲讽，声音不高，却在密闭的车厢里带着刀片般的锋利，甚至有点嚣张地“哈”了一声，仿佛听到了一个荒谬绝伦的笑话。
“为什么就那么认定，”琴酒微微歪头，银发随着动作滑过耳际，绿眼睛像结了冰的琉璃，清晰地映出织田作之助平静的脸，“我会对你说‘不加入就死’？”
他顿了顿，枪口依旧稳稳地抵着对方的下颌，事不关己的陈述：
“Boss没有命令我让你加入。”
车早已停稳，在一处远离主路、堆放着废弃杂物的巷角。远处街灯渗透过来的一点微光，勾勒出两人模糊的侧影。
织田作之助听了，很自然的地点了点头。
“是这样的，首领的确……没有这样的命令。所以没有必须做的理由。”
然后，他抬起眼，看向琴酒的眼睛，以及那片殷红的，青紫的嘴角。
“但是我之前以为，”织田作之助的声音平稳“你其实是看好我的。你想要我，因为你……之前邀请过我。”
琴酒很无所谓地点了下头。银色的睫毛在幽光下扇动了一下。
“你也说了，是‘从前’。”他的语气里听不出任何对“从前”的怀念或惋惜，只有一种“事实如此”的漠然，“现在的选择，只有这两个。”
死，或者清除记忆。
“从前”。
织田作之助莫名感到很生气。
他其实是一个很迷茫的人。曾经是，现在或许依然是。对外界情感淡漠，少年时执行任务时冷静高效得如同一台精密机器，只按既定的规则与委托行动。
对生死、善恶都感到麻木，没有明确的目标，仅仅是随着命运的波浪飘荡。
像是已经忘记如何行走的人，得有人告诉他你可以去做什么，他才能做。
无论是曾经受到的各种各样的感触，他很喜欢吃辣咖喱，但是没有人告诉他你可以开一家辣咖喱店，所以他什么都不做，喜欢戏剧，但是因为没有人告诉他你可以当演员，所以他也不会做。
后来，他看了一本小说。遇到了一位老先生。老先生认可了他，对他说：“去写小说吧。”
因为有人在触动他的同时告诉了他，认可了他，于是他停下了杀伐。用另一种方式存活，他以为这或许是“另一边”的路。
但他一直什么都没写出来。他只是“不杀人”了，却从未真正走向所谓的光明。
这次跟着风间悠来到东京，他自己也不知道想要什么。或许他想得到些什么认可，或许他想得到一些渴望，又或许他其实是想被这个男人指着头，说你要是不加入我就去死。
而现在，琴酒就在这里。用枪指着他，给出了两个冰冷的选择。
失去记忆，或者死。
琴酒……真的讨厌我吗？
这个念头悄然浮起，织田作之助十分困惑。只有两个选择，死亡，或者失去那份与他们相关的记忆。
像是风间悠所说的，清除掉所有的和琴酒相关的记忆，或者是死。他就这么……厌恶与自己产生联系吗？
织田作之助以为，他们之间，勉强可以算是……朋友。至少，是可以平静交谈、不必时刻防备彼此背后开枪的、某种稀疏的联系。
如果他继续选择拒绝，拒绝“清除记忆”这个唯一存活的选项——琴酒真的会开枪吗？
织田作之助看着那双近在咫尺的眼睛。琴酒的眼睫毛很长，是和他发色一样的、缺乏温度的银白色，在微光下几乎有些透明，与他虹膜里那片幽深冰冷的绿色交相辉映。
那眼神似乎带着点……期待？是期待他的回答？还是仅仅在评估他的反应？
又或许，那美丽的绿色深处什么都没有，只有一片绝对的虚无，和扣在扳机上、随时可能用力的手指。
巷角的风穿过缝隙，发出细微的呜咽。远处城市的喧嚣被过滤成模糊的背景音。
织田作之助莫名感到很生气，虽然他也不知道自己在生气什么。
他是组织的清道夫，是执行命令的机器。清除潜在风险，抹除多余的联系，对他而言就像呼吸一样自然，他是那个组织的topkiller而不是什么慈善家或者是小说家，所以这不是很正常的吗？
自己不是早就知道吗？
甚至，他给出的选项里还包含了“生存”的可能，虽然琴酒不一定能杀死他，毕竟天衣无缝某种程度上也是很特殊的能力。
甚至他现在的这个说法其实是更加温和的，相比较“死或者加入这个选项，那么“死或者失去这份记忆”甚至是之前的条件，那不是都是更加的温和吗？
明明，织田作之助自己，也已经决定了道路。
——他放下了枪，去构筑一种不杀人的生活。他得到了那位老先生的认可，得到了“去写小说”的这条道路，得到了救赎，这条道路虽然模糊，虽然停滞，但那是他自己的选择。
明明，他已经被人认可过了。
——那位老先生的眼睛里，有着他未曾见
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