后来，我被枪声惊醒。
不，不是惊醒。我根本没有睡着，也永远不会再睡着了。那声枪响一直在我耳边回荡，从1965年那个阴冷的清晨，回荡到此刻，回荡到永无止境的每一天。
子弹从眉心射入，从后脑穿出。
我记得那一刻的感觉，不是疼，是一种极其古怪的撕裂感，好像有什么东西从身体里被硬生生扯出去了。然后是黑暗，浓稠的、绝对的黑暗，像被全身浸在墨汁里。
但黑暗没有持续。
不知道过了多久，可能是一瞬，也可能是永恒，我睁开了眼睛。
我躺在防空洞里，身下是干硬的泥地。我慢慢坐起身，眉心和后脑有明显的钝痛感，我伸手去摸，指尖触到两个包扎好的棉布，可被击中的感觉仍然清晰可见。
我低头看身上，仍是被枪毙时穿着的褂子，是张泰德去年从镇上给我带的。
我应该死了。
所有人都看着我死了。
我记得他们的脸，保守派的族老们回来了，是1965年开春的时候，坐着镇上的吉普车回来的。他们说，之前的审查是“误会”，是“有人蓄意陷害”。他们带回了新的文件，盖着新的红章。顶着破除封建迷信的幌子，带来了大帮支持他们的人。
然后，一夜之间，天翻地覆。
那些曾经立场不太坚定，站出来说话的村人，一个个开始病了，伤了，或者主动承认了错误。
而我，成了煽动群众、破坏生产、搞封建迷信的人。
批判大会，他们让我跪在台上，树干上挂着沉重的横幅，上面用红漆写着我的罪名，每一个字都像烧红的烙铁。他们让我交代同伙，让我承认罪行。我不说话，我就看着台下。看着眼噙热泪的朱阿绣和其他的姑娘们，却只能轻轻摇头，让她们别动。
张泰德也不在。
那段时间，镇上有紧急任务抽调骨干，他去了邻县交流学习，要两个月。我给他写过一封信，只有一行字：“村里有变，勿归。”
我不知道他收到没有，也希望他没有。
大会的最后一天，大族老杵着拐杖走上台。他老了，背更驼了，但那双眼睛里的东西一点没变，甚至更浑浊，更沉。他俯下身，用只有我能听见的声音说：“白濯心，你斗不过的。这村子几百年的规矩，不是你一个外来女子能掀翻的。”
然后他直起身，对着台下黑压压的人群，用洪亮的声音宣布：“经上级批准，对白濯心，执行枪决，立即执行！”
我被反绑着手，拖下台，拖过村道。路两边的脸，一张张，麻木的，躲闪的，兴奋的，恐惧的。我看到有人别过头，有人捂住了孩子的眼睛，也有人，眼里有泪，但死死咬着嘴唇，一声不敢出。
我被按着跪在地上。
执行的是一个平时见面会憨厚地点头打招呼的中年汉子。他的手在抖，枪口也在抖。
“预备！”有人喊。
我闭上眼，最后想到的，是张泰德的脸。是他与我在一起的点点滴滴。
他坦诚的那次后，时间给了我答案。他的好，不是轰轰烈烈的誓言，是日复一日的细节。是我熬夜整理材料时，默默放在桌边的那杯温水；是我被傀娘的流言困扰时，他站出来，用最平静也最不容置疑的语气说“我相信白濯心”；是他看我时，永远认真倾听的眼神；是他记得我所有微小的喜好，却从不以此为挟。
我的心，像被春日溪水慢慢浸润的冻土，不知不觉，就松软了，发芽了。
我们没说什么“在一起”，但村里人都知道了。我们一起去镇上开会，一起在油灯下核对账目，一起走在田埂上商量怎么推广新稻种。他看我的眼神，我看他的眼神，藏不住。
1965年春节，他留在了村里。除夕夜，我们和朱阿绣几家走得近的一起吃了年夜饭。放鞭炮的时候，他偷偷塞给我一个纸包。我打开，是一枚银质的戒指。
“里面刻了两个字。”他有点不好意思，“希望……希望以后每年，我都能陪你过。”
我握紧了那枚戒指，冰凉的银质外壳，很快被我的掌心捂热。
“好。”我说。
那是我一生中，过得最暖的一个年。虽然外面风声已经开始紧了，虽然已经隐约听到一些不好的传闻，但那个夜晚，我是真的以为，春天就要来了，好日子就要开始了。
然后，就是春天，保守派们坐着吉普车，回来了。
……
枪响了。
我的思绪戛然而止。
子弹带来的冲击力把我向前掼倒，脸重重砸在冰冷的地面上。温热的液体从后脑涌出，身下的泥土迅速被濡湿、浸透。
黑暗吞没一切。
可我又醒了。
我撑着地面，摇摇晃晃地站起来。防空洞内空无一人，远处传来几声零落的鸡鸣。
我低头，看着周遭的一切。
没有痛感，一点都没有。只有一种空洞的、冰冷的麻木，从那个包扎好的伤口里，蔓延到四肢百骸。
我踉跄着，开始往外走。
庙很小，村里除了我，早就断了香火，神像斑驳脱落，露出里面干裂的泥胎。
此刻，庙里有光。
昏暗的、跳动的油灯光，从破败的木板缝隙里漏出来。
我搬开木板，看见张泰德跪在神像前。
他背挺得笔直，油灯放在他身侧的地上，火苗被钻进来的风吹得忽明忽灭，在他脸上投下晃动不安的阴影。
他面前的地上，用某种暗红色的液体，画着一个极其复杂的图案。那图案上是道符文，线条扭曲盘绕，透着一股说不出的邪异。
他双手合十，闭着眼，嘴唇快速翕动，念着我完全听不懂的音节。那不是普通话，也不是本地土话，那声音低沉、沙哑、急促，像从喉咙深处挤出来的古老咒语。
他的额头紧紧抵在冰冷肮脏的地面上，身体因为某种极致的用力而微微颤抖。
“泰德？”我轻声喊他。
他浑身一震，猛地抬起头，看向神像。
油灯的光照在他脸上，那张总是干净温和、带着少年气的脸，此刻惨白如纸，眼下是浓重的青黑，嘴唇干裂出血口子。他看我的眼神，先是突兀又无法承受的惊骇，随即涌上狂喜。
“濯心……”他张了张嘴，声音嘶哑得几乎听不见。
他想站起来，可腿似乎麻了，或者说，他所有的力气都在刚才那不知持续了多久的跪拜和诵念中耗尽了。他晃了一下，用手撑住地，才没倒下去。
“你……你怎么在这里？”我走进庙里，地上的灰尘被我踩出浅浅的脚印，“你不是在邻县吗？你什么时候回来的？你怎么知道我……”
我的声音停住了。
因为我看见，在他面前那个诡异图案的边缘，还摆着一样东西：一碗盛满腥味的血水，血里泡着折好的纸人。
而神像脚下，散落着好些空了的碗，空气中弥漫着一股浓烈的、混合了香灰和某种腥甜铁锈的气味。
“我收到了你的信。”他开口，每个字都说得极其艰难，仿佛用尽了全力，“我连夜往回赶，路上车坏了，我走了两天山路……我回来的时候，已经……晚了。”
他抬起头，将目光转向我。清明的眼神里，尽是疲惫。
“你……你在这里待多久了？”我注意到了地上的痕迹，还有他乏力的状态，一切都让我思绪变得沉重，胡乱的猜测在心中不断深想
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